¿Quién leerá estos libros cuando me vaya? - Nanim Rekacz

Mi biblioteca no es 2.0 y saco los libros de ella, les quito el polvo, recuerdo sus lecturas. Libros de historia, de filosofía, de autoayuda. Libros de viajes, de poesía, novelas y cuentos. Libros de fotografía, de jardinería, de carpintería. Libros de política y de derecho. Agendas y cuadernos. Los acomodo en pilas. Papel, papel, papel. ¿Qué haré con todos mis libros cuando parta en vuelo hacia tu isla? ¿Quedarán durmiendo con la esperanza de ser abiertos por nuevas manos curiosas? ¿Me llevaré alguno? ¿Cuál?
He desarrollado cierta relación íntima con mis libros. Pertenencia, posesión, la seguridad de que están ahí si los necesito para una referencia, mostrárselo a alguien, releerlos. Incluso, prestarlos (aunque ya se que raramente regresan). Y cuesta imaginar que al irse uno debe dejarlos atrás, porque ocupan espacio, pesan, y en un par de valijas de 23 kilos no caben demasiadas cosas.
Ahora vuelvo a acomodarlos, ya he registrado en mi mente títulos, autores, el lugar preciso en el estante temático adecuado. Cuando tenga que decidir si llevo uno, cinco, diez... podré repasar suavemente, como acariciándolos, sus lomos, y decidir quien me acompañará en el viaje de ida. Y elegir, seguramente, quienes heredarán éste, o aquel, y cuáles se irán de mis manos, de mi historia, de mi biblioteca, hacia otras manos anónimas para alimentar a ignotos otros.
Pero el grueso de mi biblioteca quedará en esta casa, cobijando historias que nutrieron mi ser y me construyeron. Ojalá fueran ciertas manos, ciertas cuatro femeninas manos cuyos pequeños dedos conté cuando emergieron de mi vientre, las que hurgaran en ellos y así descubrieran el mundo atrapado en sus páginas. Ojalá que en mi ausencia me busquen dentro de las cubiertas, sabiendo que los leí alguna vez. Ojalá me encuentren en una frase, un concepto, un verso. Y sientan que en esa imaginería mágica estamos unidas, madre e hijas, en un puente de palabras.