Hoy no puedo remontar la tristeza -dijo-
¿Hay barriletes grises? ¿Cuál es la brisa apropiada
para que un globo de lágrimas ascienda al cielo?
Siente muñones donde supo haber manos.
Siente muñones donde supo haber manos.
Algo, en la cabeza, late.
Algo, en el corazón, piensa.
Las tardes de invierno huelen a desazón cuando los niños
no tienen barriletes ni globos; cuando los marginados del sistema
se acurrucan a dormir bajo unos diarios y su sueño no despierta
las noches de invierno crujen cristales y desangran
Hay alguien que insiste en tapar el sol con el dedo.
Hay alguien que dice que iba a ser verde lo que iba a ser cemento.
Hay alguien que dice pedimos peras y nos dan zapallos.
Hay alguien que dice la verdad y la verdad se desnuda y los que miran se ofenden
porque la verdad es impúdica
La verdad es un globo negro, un barrilete triste, un payaso muerto.
Algo, en el corazón, piensa.
Las tardes de invierno huelen a desazón cuando los niños
no tienen barriletes ni globos; cuando los marginados del sistema
se acurrucan a dormir bajo unos diarios y su sueño no despierta
las noches de invierno crujen cristales y desangran
Hay alguien que insiste en tapar el sol con el dedo.
Hay alguien que dice que iba a ser verde lo que iba a ser cemento.
Hay alguien que dice pedimos peras y nos dan zapallos.
Hay alguien que dice la verdad y la verdad se desnuda y los que miran se ofenden
porque la verdad es impúdica
La verdad es un globo negro, un barrilete triste, un payaso muerto.
Cuadro de Sofía Czarnowski
Revista NortenSur, Segunda Época N° 9, Argentina, 2012
Conversaciones de Otoño, Poesía y Picadita, Ciclo de Poesía a la Canasta,
Biblioteca de Arte y Cultura Popular de La Estación, Argentina, Kuruf Ediciones, 2013
Publicado en MAREAS, Antología personal, Editorial Mis Escritos, Argentina, 2024.
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